Когда родился, сразу умерев,
По возвращении ты знаешь суть -
Твоей балладе писан лишь припев,
И этот мир не твой, а чей-нибудь.
Прыжок за шагом пробуешь круги,
Листаешь лица, листья, ложки, пыль,
Но все хорошее теперь - враги,
И ничего не держит твой костыль.
Я не умею верить в чудеса,
Поскольку им не нужно веры в них.
Вот только мне волос не причесать
И не нарадоваться за других.
Моей любви так мало для стихов.
Моей слезой не утолить вам птиц.
Мой путь во тьме останется таков.
Мне пред собой упасть осталось ниц.
207
© Copyright: Дмитрий Сергеевич Кочергов, 2026
Свидетельство о публикации №126060601091
Свидетельство о публикации №126060601091
Рецензии