С Днём русского языка!

С Днём русского языка, друзья!

* * *
Что выразить не вышло в слове,
Того не выразить ничем.
Уже в самой его основе –
Лады и метрика систем,
Наполненных единым соком,
Пропущенных сквозь жернова
Времён. И бредящий высоким
Высокие берёт слова.
И если вызрела в поэте
Метафора его беды,
Ни в музыке уже, ни в цвете
У сказанного нет нужды.

1999

* * *
Все дни перемешались вдруг,
Мгновенья растянулись в годы.
Как циферблат, застывший круг
Спит в смоляных зрачках природы.

Мой малокровный лексикон,
Мой бедный слог – убогий, голый…
О чём глаголишь ты, о ком,
Кому нужны твои глаголы?

И что сама бы я смогла
Без протяжённости мгновений?
Когда б не вечности смола,
Что выдал бы мой зыбкий гений?

Внутри времён и вне времён
Речь бесконечна и едина.
Так слова хрупкий эмбрион
Былого держит пуповина.

Владей бессмертным языком,
Ему чужды любые сроки!
Так прошлым полнятся тайком
Ещё не вызревшие строки.

2000

РУССКИЕ СКАЗКИ

Не рассказывай мне больше сказок, мама,
Про Добрыню да Ивана-дурака.
Всё смешалось нынче. Посреди бедлама
Не отыщется зелёного ростка.

Ничего они теперь-то и не знают,
И не помнят, да и помнить не хотят.
Сказку «россказней» с презреньем называют
И детей своих в беспамятстве растят.

Жизнь теперь другое тесто замесила,
Стали лишними средь злата-серебра
Сказки русские, где побеждает сила –
Сила духа, здравомыслья и добра.

И в равненье на морального урода,
Для кого весь наш уклад – наоборот,
Как-то стыдно стало «выйти из народа»,
Словно стадо мы людей, а не народ.

Чем сильней любовь, тем злее ненавидишь
Всё, что жаждет нами чтимое убить.
А без этих сказок в люди-то не выйдешь,
Чтобы Змея да Кощея победить.

2018

О ТВОРЧЕСТВЕ

Всё это – бред кобылы, сивый бред,
Что склеил воедино след и свет;

Муку с Лукой, посуду, блуд и пруд.
Слепить их вместе – невеликий труд!

Всё это – хлам рифмованный, пока
Его не тронет Вечности рука.

Не обратится в злак чертополох,
Пока его не поцелует Бог.

Средь Вечности разноголосых струй
Прими, художник, этот поцелуй.

21 июня 2018

СЛОВА

Из сна корней, из немоты
Они восходят к нам,
Из тех глубин, где рыбьи рты –
С травою пополам.

Где не извлечена из сна
Ещё любая мысль,
Но сила странная со дна
Слова торопит ввысь.

И вот, всесильны и легки,
Из вековой слюды
Летят, летят их пузырьки
К поверхности воды.

Летят мечтой насытить свет,
Добром сразиться с тьмой,
Летят отдать все да и нет
В наш мир глухонемой.

29 января 2020

* * *
Отринуть прошлые ошибки,
Весь жмых обид, весь ворох смут…
В глубинах подсознанья – рыбки
Идей и образов плывут.

Нырять за ними снова, снова
Самозабвенно, вглубь, на дно –
И выудить однажды слово,
Затем ещё, ещё одно…

И жить, наполнясь каждым словом –
Не спать, не есть, не есть, не пить, –
И этим золотым уловом
За все ошибки заплатить.

15 августа 2020

РУССКОЕ СЛОВО

А всё-таки есть мы, и будем, и были мы,
Попавшие к слову в бессмертный полон.
Мы словом дороги мостили и ширили
И к истине шли на поклон.

Нас русская речь защищает и пестует,
Взята в переплёт и одета в гранит.
Нас слово спасает, нам слово ответствует,
Нас слово под небом хранит.

Промчится эпоха – летучая странница,
Лирическим тенором сменится альт...
А слово зацепится, слово останется
И вновь прорастёт сквозь асфальт.

15 – 22 декабря 2022

НАД МРАКОМ

И в сердца кровь макал своё перо...
Гийом дю Вентре

Не надо думать, что стихи
Приходят сами:
Так много всякой шелухи
Под небесами,
Что к нам на лист спуститься в ночь
Всегда готова!..
А ты полову гонишь прочь,
Молотишь слово.
А ты его на зуб, на вкус,
Мыча и клича –
Из маеты, из первых уст
Твоя добыча.
А ты фильтруешь, сеешь, мнёшь,
Пересеваешь,
То бурно славишь, то клянёшь –
Переживаешь.
И в кровь сердечную свой слог
Макаешь лихо,
Чтоб сотворить – нет, не стишок,
Не стиш, не стихо! –
Но то, единственное, то,
Чья суть – рожденье,
Внезапней циферок лото
Стихотворенье.
И этот труд, чей горний свет
Над мраком поднят,
И есть твой каторжный, поэт,
Твой вышний подвиг.

25 ноября – 1 декабря 2022

ПОД ПЕНЬЕ КАРАНДАША

На твой безумный мир
Ответ один – отказ.
М. Цветаева, из цикла «Стихи к Чехии»

Я хотел бы затеряться
В зеленях твоих стозвонных…
С. Есенин

Ночные бденья...
Ну что ж, душа,
Не спи под пенье
Карандаша!

Ему стозвонным
Напевом лир
Лечить бессонно
Безумный мир.

Латать прорехи
И штопать швы,
И видеть вехи
Всех бед, увы.

Ему созвездий
Пыльцой дышать
И злобе лезвий
Мешать, мешать.

Сметать всю ересь
С земли лица,
Чтоб отогрелись
Мечтой сердца.

Чтоб мчалась лесом,
Пустясь в бега,
Судьба-агрессор,
Судьба-яга.

О, яд сомненья!
Болит душа...
Но лечит пенье
Карандаша.

3 августа 2023

МУКИ ТВОРЧЕСТВА

Сидишь сычом в дому,
Забыв про Божий свет,
Чтоб имя дать тому,
Чему названья нет.

В ткань слова погрузясь
С усердием врача,
Меж звуков ищешь связь,
Бессвязно бормоча.

Не опускаешь рук,
И сквозь неверья боль
Вдруг поддаётся звук
И проступает соль.

Превозмогая бред,
Сопротивляясь злу,
Вдруг вспыхивает свет –
И озаряет мглу.

И ты уже онлайн
Беседуешь с судьбой,
И полог вечных тайн
Восходит пред тобой.

Лови ж свою звезду,
Пока тебе дано
Перемывать руду,
Отсеивать зерно...

4 сентября 2023

ПОЭТУ ИЗ ГЛУБИНКИ РОССИИ

Он тяжёлый в общенье и в жизни отведал такого,
Отчего от людей перебрался подальше в леса...
Только образов бусинки нижет и пестует слово,
Только пьёт из ручья и приветствует птиц голоса.

Он не ищет друзей, и ему ни к чему перекличка
В соцсетях по ранжиру, и табель о рангах смешон.
Только на руку сядет доверчиво утром синичка
И рассвета запрыгнут лучи, щекоча, в капюшон.

Что поделаешь, если всё резче –
до слёз достоверно! –
Между каменным лесом и миром природы контраст.
Может, он чересчур нелюдим,
может, замкнут чрезмерно,
Но зато никогда не растопчет мечту, не предаст.

Хрустнет ветка – а он повторит, пропоёт и запишет
Каждый шорох и отзвук носящихся в воздухе нот...
Потому-то легко переводит, как слышит и дышит,
Со звериного на человечий – и наоборот.

Не привык фестивалить –
привык к немудрящему делу,
Вот и премий не густо, и славой не обременён...
А стихи золотые, а строчек крылатые стрелы
Пусть хранятся в колчане бессмертья
до лучших времён...

13–14 сентября 2023

ВЫСОКОПАРНОЕ

И чаши открывшихся лилий
Дышали нездешней тоской.
Иннокентий Анненский

Кормлю поэзию с руки
Горячкой чувств, сердечной дробью...
Потворствуют черновики
Бессонному высоколобью,
Нездешней полнятся тоской,
Надеждой – му;кой – вновь надеждой,
Вбирая ток судьбы людской
Своей чернильной губкой нежной...

Прости за годы немоты,
Когда я сон и явь качала,
Поэзия, учила ты
Не выводить слова курчаво,
Но в слове доходить до дна
И словно из глубин колодца
Восчувствствовать звезду – она
Та высь, что избранным даётся...

Поэт – сердечной остроты
Заложник, истин заклинатель...
Сдвигать надмирные пласты,
Лишать пространства белых пятен
Его судьба и маета –
От веку Ноева ковчега,
Прозренья, снятые с куста,
Бессмертья альфа и омега.

18–20 сентября 2023

В ЗАЩИТУ ПОЭТА

А что сейчас?! Ты только пьёшь коньяк
И горькие стихи под нос бормочешь.
Андрей Попов, «Подготовка обличителя»

Пить коньяк и стихи бормотать –
Это вместо того чтоб отжаться
Да вкруг дома трусцой пробежаться,
Раньше времени чтоб не отдать
Богу душу, – такой вот расклад
У столичного анахорета.
И ругать бесполезно поэта
За инертность и лень. Он бы рад
Хоть вприсядку, а хоть и трусцой,
Образ жизни кляня свой уродский,
Только вот ни Высоцкий, ни Бродский
ГТО не сдавали, ни Цой.
Да и Пушкин не слишком атлет...
...Память выдаст любимые лица,
Чтоб строке кровью сердца умыться,
А иначе какой ты поэт.
А иначе ты лирик какой,
Коль себя не излупишь, как грушу,
И читателя чуткую душу
Не словчишься поранить строкой...
Он отсутствует ночью и днём
В спальне, в баре – к нему там не лезьте! –
И, конечно, в присутственном месте,
Даже если присутствует в нём...
...Он домой проберётся, как тать,
В самый угол, подальше от сплетен,
И продолжит, для всех незаметен,
Пить коньяк и стихи бормотать.

19 января 2026

НЕ СРАЗУ...

Не сразу оно наступает, не сразу, не сразу...
Сначала с энергией нет угомона и сладу,
И ты не подвержен ни порче, ни сбоям, ни сглазу
И можешь работать, любить и творить до упаду.

Но... Вот это «но» по негласному принципу жанра –
Оно непременно случается, рано иль поздно:
Ты вдруг ощущаешь на фоне душевного жара
То нечто, с чем не совладаешь медикаментозно.

Желание жить по заветам жука-скарабея
Вливается в опыт, что трудных ошибок потомок,
А тело при этом безжизненней всё и слабее,
Хоть дух не сдаётся, артачится, хрупок и тонок.

И вновь твои тело и дух – с двух сторон баррикады,
И их двуединство опять переходит в боренье.
А ты лишь без роздыха пишешь под стрёкот цикады
Невечной рукою бессмертное стихотворенье.

7 апреля 2026

НА СТРАСТНОЙ НЕДЕЛЕ

А верба пушистая – будто живая,
А с нею и всё оживает –
Травинка, тропинка, вода дождевая,
И крокус головкой кивает.

Течёт по канавке вода дождевая,
Дорогу себе пробивая,
И каплет послушно водичка из крана –
Дозированно и экранно.

Но в зеркало если глядеть не кривое,
То жизни видна сердцевинка,
Ведь всё, что от Бога, – навеки живое,
Как верба, как дождь и травинка.

А всё остальное – лукаво, убого,
Всё – маска, не лик, а личина,
Подделка, поделка – совсем не от Бога,
А так – бесовства мертвечина.

А хочется, чтобы ветра не стихали,
Чтоб зрело рождённое слово!
И хочется в жизни живыми стихами
Воспеть всё, что есть в ней живого.

8 апреля 2026