Я рос не по дням — по часам, по минутам,
В ладонях, пропахших парным молоком.
И мир открывался простым и уютным,
Согретый бабулиным мягким платком.
А дед мне дарил не игрушки — уроки:
Как гвоздь забивать, как молчать о плохом,
Как пахнут опилки и старые строки,
Как небо встречать за скрипучим крыльцом.
Но ветер меня уносил всё быстрее,
Дороги петляли, менялась страна…
И мама, уже ни о чём не жалея,
Стояла в дверях и смотрела. Одна.
Я вырос. Но в сердце, под слоем бетона,
Три голоса тихо хранят мою суть.
И если я падаю — эти три звона
Мне не позволяют навеки уснуть.
Три голоса
© Copyright: Владимир Александрович Журавлев, 2026
Свидетельство о публикации №126060508801
Свидетельство о публикации №126060508801
Рецензии