Я бегу, я считаю не пульс — переломы,
где небо срослось с тротуаром в шов.
Твой силуэт, распадаясь на громы,
не долетает. Он сыплет крошево слов.
Я застрял. И пока будет плыть эта рябь,
разлагая спектр на «прости» и «постой» —
ты маячишь, как битая, мёртвая рябь
за моей ледяной, за моей пустотой.
А сознание — в капле, что с края ресницы
не падает вниз, а растёт, как свинец.
И между сном и явью — как между спицами
колеса, что сорвалось. И вот я — наконец
нигде. Ни в одном из распахнутых окон.
Твой силуэт погасили ветра.
И град превратился в песок, в отголосок,
в ту самую каплю, что ждала с утра.
поток
© Copyright: Алексей Иск, 2026
Свидетельство о публикации №126060507737
Свидетельство о публикации №126060507737
Рецензии