Благодарной весной

Там, где буквы танцуют злой вальс с тишиной,
А кукушки вменяют неверие,               
Там окончился путь новоявленный мой               
На измученной ране доверия.    

Просидел у окна, за которым ни зги,
И считал облака мягкотелые,               
Что похожи слегка на оборванный стих   
Из соломы и патоки сделанный.

Замолкают дворы, переходы молчат,   
Воровато не веря в пришествие,
Как сырые глаза неугодных волчат, 
Замирая, когда против шерсти их.

Пешеходы клюют мешанину беды               
В табакерке бездолий рандолевых,
Отпуская в пруды слов живые следы у воды            
В недокошенном поле. Но      
   
Там не пишут стихов. Там чернила — в крови.
Соль на каждой странице потерями.   
И чем громче слова, тем больнее кривит   
Ор лицо в фанатичном безверии.       
               
Где овины венчают сутулую грусть      
На сухом овладении временем,
Там я выучил всю тишину наизусть.
И теперь - ни забыть, ни поверить мне.