В Дао

Ох, братцы, что-то душу развезло, 
как грязь весной по старому району. 
Я выпил — и внезапно повело 
не в драку, не домой, а прямо к звонам 

Каких-то мыслей, мутных, как стакан, 
где радость с горем мешаны без меры. 
И вроде жив, и вроде бы "пацан", 
а сердце — как подъезд без лампы серой.

Сегодня я решил: да ну его, 
пойду-ка пить и растворяться в Дао. 
Не потому что понял что-то, но 
меня внутри как будто отпускало.

Полгорода прошёл я просто так, 
считая окна, лужи, остановки. 
И ветер, как прокуренный чудак, 
мне лез под куртку ласково, неловко.

И хорошо, что есть ещё углы, 
где можно говорить — и не осудят. 
Где все немного пьяны и теплы, 
где понимают: всякое бывает.

И радостно от этого, ей-богу, 
что где-то есть такие же живые: 
кому не спится, кто глядит в дорогу, 
кто прячет боль в слова полупростые.

А чем бы завершить такой маршрут? 
Не подвигом, не истиной, не славой — 
а чтобы обняла бы женщина к утру, 
простая, тёплая, немного пьяная.

И пить до света, говорить, молчать, 
смеяться невпопад, курить у входа. 
Как будто можно заново начать 
хотя бы на денёк — из прошлой жизни, что-то вроде.

Где мы моложе, глупые слегка, 
где ночь длинней, а утро не кусает. 
Где чья-то тёплая рука 
тебя от этой бездны заслоняет.

Ох, братцы, растревожило меня, 
но, может, в этом тоже есть награда: 
идти по городу, качаясь от огня, 
и понимать — ещё не всё пропало.