это была не любовь, только озноб у случайного пламени,
где одна золотая искра затмевает янтарь,
где за крохотным светом — чащобы тревоги и памяти,
где надежда похожа на тонкий разбитый фонарь.
там достаточно капли дождя на иссохшие ветви,
чтоб поверить: сады зацветут среди голых камней...
и один тёплый вечер становится целым столетьем,
заслоняя собою вереницу беззвёздных ночей...
оттого-то покой представляется странным и пресным,
словно гладь озерца после бурных и яростных рек...
и привычная буря под сердцем... почти что чудесной,
а надёжный причал, чем-то лишним для старых калек.
но любовь, не мираж над дорогой в дрожании марева лета,
не погоня за эхом, теряющим голос вдали...
это дерево в цвете, укрытое щедростью света,
это дом, где душа расправляет крыла от земли.
Это была не любовь
© Copyright: Светлана Дерид, 2026
Свидетельство о публикации №126060505583
Свидетельство о публикации №126060505583
Рецензии