Зато я писал стихи
и был, хоть на что то годен
Творил, впопыхах, грехи
предвзят был и не свободен
И часто писал тебе,
конверты в печи сжигая
Зачем отправлять их в путь?
Зачем, если ты чужая?
Не знаю, ждала ли ты
признаний моих запоздалых
Весною среди цветов,
тюльпанов кроваво-алых
И осенью, средь листвы,
Пожухлой, сырой опавшей
Считала, что ангел я
Порочный, и пьюще-падший?
Возможно любовь моя
Была для тебя обузой
Не знаю... Но для меня
Ты стала далёкой Музой....
Муза
© Copyright: Ветров Виталий, 2026
Свидетельство о публикации №126060504900
Свидетельство о публикации №126060504900
Рецензии
