Чужие окна

Дома дремали в сумраке осеннем,
Светились окна золотом вдали,
И,  вдруг, одно среди  окон вечерних
Меня остановило на пути.

Он что-то ей негромко говорил,
Она смеялась, голову склоняя,
И каждый жест так искренен и мил,
Что я застыл, дыханье прерывая.

Она к нему доверчиво прильнула,
И в этот миг, средь света и теней,
Мне показалось — счастье заглянуло
В их дом и поселилось у дверей.


Я отвернулся. Сердце вдруг заныло.
От давящей томительной тоски.
Мне горько стало от того, что было
Так много лет прожИто без любви.

Я всё спешил. Всё что-то строил, множил,
Искал успех, менял свои пути.
Но оказалось, нет нИчего дороже
Того тепла, которое нести

Способны двое через все ненастья,
Через года, усталость и беду.
И я стоял перед чужим окном, как перед счастьем,
К которому уже не подойду.

Меня судьба моя, наверное, обидела,
Не подарила мне той радости ни дня.
И больно стало от того, что видел я
Не их любовь, а самого себя.

Себя — седого позднего прохожего,
Что столько лет куда-то вдаль спешил,
И не заметил самого хорошего,
Ради чего и стоит просто жить.


Погасло вскоре тёплое оконце.
Уснули город, крыши и дворы.
Лишь долго мне светило вместо солнца
Чужое счастье средь полночной тьмы


Я уходил сквозь шёпот листопада,
Сквозь тусклый свет усталых фонарей.
И понял вдруг, как мало в жизни надо,
Чтоб не остаться в старости своей

Прохожим, что заглядывает в окна,
Где чей-то мир любовью озарён,
И с тихой болью думает невольно,
Что никогда не будет гостем в нём.