Свой собственный путь

Жизнь — не музей, не витрина, не выставка в рамах,
Не запас на потом, не билет в первый класс.
Мы её начинаем с наивными стихами,
А заканчиваем с вопросом: «Ну что, вот и всё у нас?»

В детстве нам шепчут: «Будь умным, будь сильным, будь первым»,
«Строго по плану шагай, не сверни ни на шаг».
Мы киваем послушно, а в сердце — ветер переменный,
Где-то в груди бьётся дикий, неукротимый маяк.

Я не хочу быть картинкой в красивой рамке,
Не хочу ждать у окна, пока счастье придёт само.
Я выбираю тропы, что вьются в потемках,
Где неизвестно, что ждёт — зато есть волшебство.

Пусть говорят: «Осторожней, не лезь за край света,
Там темнота, там опасность, там нету дорог».
Я отвечаю: «Спасибо, но мне интересно это —
Шагнуть в туман, где не виден ни берег, ни срок».

Иду — спотыкаюсь, падаю, встаю, отряхаюсь,
Ветер в лицо, дождь по плечам, а в груди — огонь.
Кто-ёто кричит: «Одумайся!» — я лишь улыбаюсь:
«Это не бунт, это просто мой собственный путь, мой закон».

Да, я теряла, ошибалась, глотала обиды,
Плакала ночью, клялась: «Всё, хватит, стоп!»
Но утром вставала — и снова искала виды
На горизонт, где рассвет открывает свой топ.

Жизнь — не витрина. Она — как открытая книга,
Где каждая страница — новый поворот.
Я её пишу сама: без чужих подсказок, без риска,
Просто иду вперёд, и душа поёт.