Свой собственный путь

Жизнь — не музей, не выставка прикрас,
И не билет в элитный, первый класс.
Мы начинаем путь с наивных фраз,
А после шепчем: «Это всё у нас?»

Внушают с детства: «Первым будь во всём,
Шагай по плану, не шути с огнём!»
Киваем мы, а в сердце — буйный мрак,
Где бьётся втайне пламенный маяк.

Я не хочу картинкой в раме стать,
У тихих окон счастья поджидать.
Я выберу нехоженый маршрут,
Где волшебство и таинства живут.

Мне говорят: «Опасен этот край!
Там темнота, в ту бездну не шагай!»
А я в ответ: «Спасибо за урок,
Но я шагну в туман, не зная срок!»

Иду — споткнусь, но поднимаюсь вновь,
Пусть дождь и ветер в жилах студят кровь.
Мне вслед кричат: «Одумайся, постой!»
Но этот путь — не чей-то, только мой!

Да, я теряла, плакала в ночи,
Не находя спасительной свечи.
Кричала я: «Устала от дорог!»
Но открывала утренний восток.

Жизнь — не витрина. Это просто книга,
Где каждый новый поворот — интрига.
Её пишу сама, отбросив гнёт,
Иду вперёд, и так душа поёт!