Я снова стоки написал. И что с того?
Они легли на грязноватую бумагу,
Как ржавчина на лезвие клинка,
Как сажа на ладони бедолаги.
Не ради славы, не за звон монет,
Не чтоб прельстить кого-то складной речью.
Я просто выполняю свой обет,
Что дал себе в безмолвный этот вечер.
Иной раз слово — неподатливый металл,
Который не желает форму принимать.
Я бил по нему молотом. Устал.
Но должен был до точки доработать.
И вот лежат они. Ни холодны, ни горячи.
Как отработанная окалина в золе.
Я снова стоки написал. И в этой ночи
Они — мой тяжкий крест на этой грешной земле.
я снова
© Copyright: Ковальков Юрий, 2026
Свидетельство о публикации №126060502503
Свидетельство о публикации №126060502503
Рецензии
