Он по снегу идёт, белому,
а метель, горизонт скушала,
онемело лицо, бледное,
да слезятся глаза, скучные.
От больного, идёт, прошлого,
будто груз уронил, каменный,
почему же, тогда, тошно так,
если сделал он всё правильно.
Ни души. Далеко заполночь,
огоньки деревень, тусклые,
кто-то тоже не спит, стало быть,
и о жизни своей думает.
Заполночь
© Copyright: Илья Нахичеванский, 2026
Свидетельство о публикации №126060501803
Свидетельство о публикации №126060501803
Рецензии