Город..

Любимый город больше не любим,
нет на него ни аза, ни указа.
Им правят лихоимцы и пролазы.
Каким хлыстом он и куда гоним?

Пусть царский шик вокруг гурмэ-столов,
но Мандельштама царственней лучина.
Как вазраст женшин выдадут морщины,
так крах столиц - излишек кабаков.

Так в сердцееде дремлет людоед.
Но все же до последнего итога
глотнуть хотел бы твоего я смога
на глаз сухой, проездом, напослед.
          
                2026.

"Райский город" совсем не похож на рай:
солнцепек да бетон, собаки да кошки,
и сколько ты голову не задирай,
ни в одном Лолиту не узришь окошке.

Море синее-синее, размером в мигрень,
поэтессе лень дописать свою танку.
Прыгуну на местном стадионе лень
хотя б на сантиметр приподнять планку.

Седой гражданин, потеребив мотню,
с охотой расскажет, как во дни оны
Бонапарт по три раза менял здесь на дню
свои пропотевшие панталоны.

Бензина, пота и тунца фейерверк.
Бог любви тихонько играет на дудочке
и туристок послушно взмываются вверх
на прибрежном ветерке шелковистые юбочки.
                2012.