***

Перековать истерику в искусство,
Прожить свой мелодраматизм до дна.
Пусть бьётся пульс, прерывисто и густо,
Как золотая жила у виска.
Я тигель свой наполнил влагой чёрной,
Где корчилась расплавленная ртуть,
И выковал из муки стихотворной
Гранёную, нетленную муку.

И вот стою над бездною, чеканя
На бледном лбу серебряный венец.
В моей душе - трагическая баня,
В моей строке - беснуется творец
Я превратил рыдающее горло
В регистр поющий флейтовых начал,
И каждый всхлип, отточенный и гордый,
Как мадригал торжественно звучал.

Так заключи в оправу плач бездомный,
Сожми в кольце запястья вещий страх.
Пусть танец мой, порывистый и томный,
Застынет балериной на часах.
Где был надрыв - там вызрела эмаль,
Где боль жила - там розы расцвели.
Я перелил текучую печаль
В сосуды, что форму обрели.
И возлюбив свой жребий мелодрамы,
Я вышел к краю света не дыша,
И понял вдруг, изломанные шрамы
И есть искусства вечная душа.