В одеждах белых, тоньше тишины,
На белом лотосе, скрестив потоки света,
Ты прянула из призрачной волны,
Где речь еще не стала звуком спетым.
В руке твоей вина, и зыбкий звон
Плывет как лебедь, над песками суши.
Ты помнишь гул исчезнувших времен
И напояешь музыкою души.
Четыре длани - как четыре сна
В них Веды свиток, четок нить простая,
Сосуд, где плещет мудрость, и струна,
Что плачет, мира звуки рассекая.
Там, где в Сангаме призрачно слились
Ганг, Ямуна и ты - река без русла,
Летит твой взор в неведомую высь,
Где знанье - свет, и мрак рождает чувства.
Брахма склоняет лик к твоим стопам,
Но ты уходишь, влагой не мерцая,
Чтоб в феврале, подвластная ветрам,
Шепнуть ручьями «Я - вода живая».
Сарасвати
© Copyright: Виталий Примин, 2026
Свидетельство о публикации №126060408127
Свидетельство о публикации №126060408127
Рецензии