E. Dickinson, It was not Death, for I stood up

It was not Death, for I stood up,
And all the Dead, lie down –
It was not Night, for all the Bells
Put out their Tongues, for Noon.

It was not Frost, for on my Flesh
I felt Siroccos – crawl –
Nor Fire - for just my marble feet
Could keep a Chancel, cool –

And yet, it tasted, like them all,
The Figures I have seen
Set orderly, for Burial
Reminded me, of mine –

As if my life were shaven,
And fitted to a frame,
And could not breathe without a key,
And ’twas like Midnight, some –

When everything that ticked – has stopped –
And space stares – all around –
Or Grisly frosts – first Autumn morns,
Repeal the Beating Ground –

But most, like Chaos – Stopless – cool –
Without a Chance, or spar –
Or even a Report of Land –
To justify – Despair.

То смерть чужая - я стою,
Покойникам судьба лежать,
И то не ночь, идёт звонарь
Всем полдень отбивать.

Сирокко мне ласкает грудь,
А значит не мороз,
Ступнями на огне стою,
Их не согреть всерьёз.

Однако всё казалось мне
Как будто про меня,
Когда в могилу клали их
В порядок приведя.

Всё было как в полночном сне
Увиденном в гробу -
Забыла, что дышать могу,
Я взаперти уйду.

И время встало вдруг на ноль,
Пространство вместе с ним,
Всё первый холодок сковал,
И сердце затушил.

Всё шло как хаос без конца,
Без шансов средь пучин,
И мне смотрящего сигнал
Не пришвартует сплин.