О, тяжкий шаг по выжженной земле,
Где вместо трав окаменелый трепет.
Народ молчит в кромешной полумгле,
Слепым огнём свою же плоть лелеет.
Костёр трещит, взвивая языки,
Над пеплом нераскаянной надежды.
Власть кормится с невидимой руки,
Страх нарастает, множится, как прежде.
Щенки грызут объедки тишины,
Привычно лижут сапоги и цепи.
Мы все одной верёвкой сплетены,
И длим её, не прерывая лепет.
Когда весы сорвут свой страшный груз,
В провал немой, без края и забвенья.
Мы наяву поймём, а не сквозь сон,
Что не было и нет нам избавленья.
И в этой правде, горькой, как полынь,
Без примеси надежды и обмана.
Проснувшись, разорвём немую стынь,
Достоинством, не жалостною раной.
Поднимись, пока не померк твой взор,
Пока зола не стала пьедесталом.
Пусть шаг его тяжёл, но во сто крат,
Тяжелее то, что в сердце твоём остыло.
Мы все одной верёвкой сплетены
© Copyright: Владимир Сюрдо, 2026
Свидетельство о публикации №126060406491
Свидетельство о публикации №126060406491
Рецензии
