Глава 3 Начало

—Я правда мёртв? Скажи мне, неизвестный,—
спросил у черной пелены вокруг себя.
—Пока что нет, но лишь воля твоя —
и в вечности утонешь пустым местом...
—Нет, нет, постой. Я думал над вопросом.
Всё также. Своё прошлое вернуть.
И жернова мечом своим замкнуть,
вспять повернуть у времени колёса.

Хочу вернуть тепло в холодный камень,
в груди моей лежащий, как балласт.
Хочу, чтобы он снова звёзды плавил...
—На это, к сожалению, не горазд.
Увы, он говорит с укором правду
в безумно колких, отчеканенных словах.
И ими он наносит метки-шрамы,
На без того изрезанных руках.
По ним веду отсчёт своих попыток,
на них пульсирует моя неправота.
Напоминает боль багровых меток
о битвах, что преследуют меня.
—Ты должен сдаться, ты давно потерян
и борешься в проигранной войне...
—Довольно слов, ещё одна неделя
меня заждалась на обратной стороне.
Я вру, я ненавижу звон металла.
Я ненавижу боя мощный рёв.
Однажды в битве Гору легче стало,
и потому я умираю вновь и вновь.
Но знаю, что за каждой новой битвой
Стоят врага погибшие бойцы.
И незнакомец объяснил своей молитвой,
что с каждым разом всё редеют их ряды.
—Ты снова в путь? Я их не сосчитаю.
Ты безрассуден, Гор, тебя мне не понять.
Свободе предпочёл ты путь страданий,
в борьбе с собой жизнь заново искать.
Из темноты ко мне тепло коснулось ,
предплечье словно плетью обожгло.
Четвёртой меткой струйка потянулась.
Не знаю, сколько будет их ещё.

Меня скрутила боль по всему телу,
ползёт змеёй, кольцо стянув вокруг меня.
Отдав начало новому разделу
Грудь с треском пробивает белая игла.