Выдох

Годы короче, отчаянней, злее,
мчишься как бобик по трассе бобслея,
возраст — усталый барбос
тащится вслед за тобою по вехам,
молодо-зелено прошлого века,
словно мослами прирос.

Да и пускай себе тащится, старый.
Лето глотает хмельные нектары,
липы стрижёт под каре.
Мир нас прессует, ломает котурны,
время швыряет секунды по урнам
в бешеном этом дворе.

Только нырнёшь под обложку тетрадки,
горечь утихнет.  Как мышка украдкой,
спрячется карма в кусты.
Светом наполнится синее блюдо,
где из обычного летнего флуда
зреют святые холсты.

Ценен поштучно любой тихий выдох,
в спорах, обидах, потерях и сдвигах —
каждый проигранный бой.
Калька июньского старого Минска…
Слава стихам, что лепечут в колысках
и возвращают домой.

Там, где за кромкой безумного века
слово врачует калеку и эго,
плавит безлунный рассвет,
празднуй себя! Из июньского рая
Вечность не судит о нас, укоряя,
а улыбается вслед.

04.06.2026