Я брожу по аллеям

Я брожу по аллеям, где льдинки хрустят,
И деревья стоят, словно свечи.
А вороны, как чёрный патруль, мне кричат:
«Шёл бы дальше, не портил нам вечер».

Но какой, к чёрту, вечер, когда на часах
Полночь жизни, и стрелки устали?
Я на всё натыкаюсь в потёмках: на страх,
На любовь, на судьбу, на печали,
На обрывки бумаги с пометкой «пиши»,
На своё омертвевшее фото.
Отчего-то всё чаще в потёмках души
Раздаётся тоскливая нота.

Только нежность, что вижу в счастливых глазах
У соседки, у девушки в парке,
Возвращает мне то, что приходит в мечтах,
То, что делает жизнь нашу яркой.
То ли ангелы, вправду, спустились на грех,
То ли время подводит чертою.
Я вмещаю в распад свой, как в хрупкий орех,
Эти дни, что прошли стороною.

Потому и пишу на рассвете себе,
Никого не прося о пощаде.
Но на слово последнее в этой мольбе
Отзываются где-то в палате,
Где лежит моя первая, старая боль,
Где не лечат, а просто прощают.
И журчит под ногами карьерная соль,
Всё поёт для меня, засыпая...

Что осталось? Дорога, да свет впереди.
Что там? Вечность, иль просто другая
Жизнь, где будни не давят, где можно найти
То, что мы, не найдя, потеряли?