Босиком по туману
не может отыскать покоя даже в церкви.
Она — как волчица, что в капкане, чуть дыша, —
всё рвётся, но натяг стальной не станет реже.
Что вытащит её из липкого тумана,
где каждый вздох — как глоток свинцовой мути?
Быть может, кровь на лезвии обмана?
Или любовь, которой нет и в жуткой сути?
Свидетельство о публикации №126060406263
