Восковые письма

Когда приходит чёрный день,
То замирает в скорби тень,
И даже ветер, что листву
Нёс вольной песней наяву,
Застынет, сбивчив и незряч,
Как тот, кто потерял свой плач.


Погаснут свечи золотые,
Умолкнут струны в час ночной
И дни, как письма восковые,
Сожмутся в горе надо мной
Земля — вдовица в пелене,
И небо — в тёмной крутизне.


Лишь сердце — маятник глухой —
Качнётся в бездне, в час такой,
Где эхо стынет без ответа,
Где нет ни утра, ни рассвета.
И каждая живая нить
Готова в узел всё скрутить


Но в этой чёрной тишине,
В кромешной боли, в глубине,
Рождается незримый свет —
Как память тех, кого уж нет.
И тень, что замерла в тоске,
Вдруг оживёт в тишине


Она раскинет руки-крылья
Над тьмой, над горечью бессилья,
И превратится чёрный день
В того, кто носит свет и тень,
Кто держит мир одной рукой,
Другой — касается с тоской.


И ты поймёшь: не день тот чёрен,
А страх, что в сердце затаён.
И тень — не знак утраты, он —
Граница между былью и небылью,
Где плач становится молитвой,
Где камень — станет вдруг молитвой.


Так пусть же чёрный день придёт —
Он душу, словно сталь, куёт.
И замирая в скорби тень
Укажет путь в иной нам день,
Где свет и тьма — в одном объятье,
Где боль становится распятьем…
И воскресеньем. В час глухой
Вдруг запоёт над тишиной.