Бельем, повисшим сиротливо
На бельевой веревке,
Грусть,
Необъяснимая ни сердцем,
Ни душой.
Как будто рассмотрел
За занавесками полярного сиянья нечто.
Пусть
Тот пресловутый ворон не кружит
Над головой,
Но гложет подлая приватно и конкретно.
Ах, как Вы были хороши
Позавчера,
Вчера,
Сегодня,
Завтра,
Послезавтра.
Мне подсознание щебечет: «Не спеши»,
Через неделю может быть отвратна.
И снова грусть. Я не могу любить
Осознанно,
Практично и
Цинично.
Моя любовь всегда,
Везде,
В который раз,
В который — быть,
Лишь с взгляда первого.
Смотреть второй раз неприлично.
Но гложет подлая приватно и конкретно
© Copyright: Владимир Чалов, 2026
Свидетельство о публикации №126060405753
Свидетельство о публикации №126060405753
Рецензии