Берново

Белые, тягучие туманы,
вымокшие серые стога,
птиц крикливо-грустных караваны,
потянулись клином на юга.
А кругом, стоит прозрачно осень,
все раскрасив в ярко-желтый цвет,
ветер лист с деревьев сбросив носит,
на тропе оставив желтый цвет.
Хмурится с утра.
Из туч свинцовых,
мелкий дождик тихо моросит,
на полянке перед барским домом,
Пушкин в одиночестве грустит.
В белоснежном мраморе колонны,
арки окон, в парке - старый дом,
здесь бывал в гостях,
гулял в раздумьях
и писал о том, как был влюблен...
Милый уголок России старой,
где поэт бывал, творил и жил.
В соснах желтых, в старом, тихом парке,
ты своих хозяев пережил.
И оставил память, для потомков,
в Бернове дорожки, старый пруд,
яблони поникшие в сторонке,
из Твери дороги длинный путь.
Здесь поэт России - глас чудесный,
от сует ненужных отдыхал,
здесь черпал по утру вдохновенье
и стихи о Музе воплощал.
Под рукой, с пера гусиных крыльев,
строки на листок витой легли,
чтобы по прошествии столетий,
мы читая Русь любить могли...
Чтобы оценить могли природу,
парк увидеть, старый тихий пруд,
прикоснувшись к старине ушедшей,
сбросивши сует тягчайший пут...
Островок России потаенный,
в стороне от крупных городов.
Красотою был твоей пленённый,
русской незатейливо-простой.