Берново

Белые, тягучие туманы, вымокшие серые стога, птиц крикливо-грустных караваны, потянулись клином на юга.
А кругом, стоит прозрачно осень, все раскрасив в ярко-желтый цвет, ветер лист с деревьев сбросив носит, на тропе оставив желтый цвет.
Хмурится с утра.Из туч свинцовых, мелкий дождик тихо моросит, на полянке перед барским домом, Пушкин в одиночестве грустит.
В белоснежном мраморе колонны, арки окон, в парке - старый дом, здесь бывал в гостях, гулял в раздумьях и писал о том, как был влюблен...
Милый уголок России старой, где поэт бывал, творил и жил.
В соснах желтых, в старом, тихом парке, ты своих хозяев пережил.
И оставил память, для потомков, в Бернове дорожки, старый пруд, яблони поникшие в сторонке, из Твери дороги длинный путь.
Здесь поэт России - глас чудесный, от сует ненужных отдыхал, здесь черпал по утру вдохновенье и стихи о Музе воплощал.
Под рукой, с пера гусиных крыльев, строки на листок витой легли, чтобы по прошествии столетий, мы читая Русь любить могли...
Чтобы оценить могли природу, парк увидеть, старый тихий пруд, прикоснувшись к старине ушедшей, сбросивши сует тягчайший пут...
Островок России потаенный, в стороне от крупных городов.
Красотою был твоей пленённый, русской незатейливо-простой.