Россия

Россия.
Поля перелески, где только не кинешь свой взгляд, поленницы дров, почерневшие избы, в заросших деревнях стоят, заборы наискось сворочены ветром, колодцы поросшие мхом, без окон, с раскрытыми настежь ставнями, безмолвствует брошенный дом...
И посреди замершей, сонной деревни, в затишье открыт всем ветрам, стоит не покрытый, не сломленный веком, в колонных и портиках Храм...
И стиль византийской красы горделивой, изысканной кладки убранство, не стёрло рукой уходящих столетий, в веках и во времени странствий...
В приделе, в распахнутых старых воротах, проросшая серость травы и небо синеет сквозь купол раскрытый, ветрами открытой дыры...
И грустно и кротко в безмолвье застывшем, со стен и со сводов кругом, печально глядят из разрушенных фресок, святые на брошенный дом...
Глядят на дороги в колдобинах старых, на хлябь непролазных колей, на леса дремучего дивные пущи, на ширь и размахи полей...
На тоненький лучик сквозь хмурую тучу, на радуги цвет, на восток, где к солнцу несмело и робко головкой, подсолнух открыл лепесток...
Глядят на безбрежную русскую Душу, что словно прохладный исток, напоит наполнив Любовью и Верой, из рук в бересте туесок...