Россия

Россия.
Поля перелески,
где только не кинешь свой взгляд,
поленницы дров, почерневшие избы,
в заросших деревнях стоят,
заборы наискось сворочены ветром,
колодцы поросшие мхом, без окон,
с раскрытыми настежь ставнями,
безмолвствует брошенный дом...
И посреди замершей, сонной деревни,
в затишье открыт всем ветрам,
стоит не покрытый, не сломленный веком,
в колонных и портиках Храм...
И стиль византийской красы горделивой,
изысканной кладки убранство,
не стёрло рукой уходящих столетий,
в веках и во времени странствий...
В приделе, в распахнутых старых воротах,
проросшая серость травы
и небо синеет сквозь купол раскрытый,
ветрами открытой дыры...
И грустно и кротко в безмолвье застывшем,
со стен и со сводов кругом,
печально глядят из разрушенных фресок,
святые на брошенный дом...
Глядят на дороги в колдобинах старых,
на хлябь непролазных колей,
на леса дремучего дивные пущи,
на ширь и размахи полей...
На тоненький лучик сквозь хмурую тучу,
на радуги цвет, на восток,
где к солнцу несмело и робко головкой,
подсолнух открыл лепесток...
Глядят на безбрежную русскую Душу,
что словно прохладный исток,
напоит наполнив Любовью и Верой,
из рук в бересте туесок...