Мы, никогда не ведавшие даже над собою власти,
Поклонники Слова, ритма и рифмованных стихий,
Не знающие в труде своём ни праздников, ни пятниц,
Через год, читающие с удивлением свои же стихи.
С перестройки и до сих пор по судьбе идём с сумой,
Вдоль параллелей рельс и сельских пыльных улиц,
Наш путь не в Рим, в пенаты путь наш, к себе домой,
Но почему-то ветер перемен от дома гонит, как безумец.
Спасибо Богу, мы постарели, но не сошли с ума,
Ночуя в холодных, не нужных никому постелях,
А по утрам уходим дальше и не в закат - в туман,
Оставляем углём свои стихи на побелённых стенах.
Страну родную исходили по подворотням и дворам,
Где жизнь от лихолетья, войн, потерь, от слёз осипла,
И кто-то очень ранним утром из раскрытых настежь рам,
Тебе вдогонку звонко крикнет:"Поэт, а за стихи-Спасибо!"©
Поэт, Спасибо...
© Copyright: Людмила Витальевна Широкун, 2026
Свидетельство о публикации №126060404556
Свидетельство о публикации №126060404556
Рецензии
