Мне сорок три. Не старость, не юнец.
Я — ствол, что врос корнями в эту землю.
Мой молот легок, но весом свинец,
Что я из хаоса в порядок приемлю.
Года легли не складками у глаз,
А слоем сажи на натруженных ладонях.
Я видел блеск металла сотни раз
И боль в натруженных, гудящих перезвонах.
Я больше не кую пустой узор,
Чтоб тешить взгляд мгновением случайным.
Мой каждый взмах — на приговор, на спор,
Мой каждый труд — фундамент здесь, а не за далью.
В моей кузнице нет места для тоски,
И нет для лени наковальни звонкой.
Мои года — как слитки у доски,
Тяжелой, прочной, отшлифованной и тонкой.
И если спросят, сколько зим прошло,
Я молча взвешу на руке поковку.
Мне сорок три. Мне так предрешено —
Ковать для тех, кто сменит подготовку
Мне сорок три
© Copyright: Ковальков Юрий, 2026
Свидетельство о публикации №126060404150
Свидетельство о публикации №126060404150
Рецензии
