Не жду я музу с ветром в голове,
Что шепчет рифмы, зябко кутаясь в тумане.
Моё призванье — в гулкой синеве
Кузнечного горна, в яростном кармане.
Здесь вдохновение — не вздох, а тяжкий вздох
Молота, что падает на наковальню.
Я отбиваю слово, словно лемех, чтоб
Оно вошло в строку, как плуг врезаясь в дальнюю.
Рождается не песня, а строка,
Простая и надёжная, как гвоздь.
В ней нет ни тени, ни пустого сквозняка,
Лишь ясный смысл и выверенная злость.
Я не ищу изящных кружев,
Чтоб тешить слух изнеженных господ.
Мой стих — доспех, мой стих — основа, ниша,
В которой правда время бережёт.
Я слово грею в углях до бела,
Чтоб закалить его в холодной росе.
И вот она, основа и скрепа,
Ложится в ряд с подобными себе.
Так пишется мой стих. Не для забавы.
А чтоб стоять. Как частокол. Как дом.
Как памятник из прочнейшей славы,
Что мы с тобой ковали день за днём.
Здесь вдохновение
© Copyright: Ковальков Юрий, 2026
Свидетельство о публикации №126060404089
Свидетельство о публикации №126060404089
Рецензии
