Поэтессе

Зачем стихи, когда вокруг лишь проза?
Лишь жажда лайков и дешевые понты,
Натужные улыбки, псевдослёзы.
И все фальшиво в этом сонмище,
Но ты...

Ты настоящая, я в это верю свято,
Твой смех,  твои улыбки и печаль.
Ты станешь знаменитостью когда-то
И обо мне не вспомнишь (это жаль).

А может быть, и вовсе не узнаешь,
Что я твоей позией пленён
А ты, мой друг, всё ярче расцветаешь,
И твой секрет не в возрасте ведь он -
 
Совсем не важен, а душа поэта
Вне времени как будто бы живёт.
И мне твои совсем не вАжны лета.
А знаешь что я вижу наперёд?

Как ты восходишь полною Луною...
"А почему не Солнцем?" - спросишь ты.
Да, Солнце ярче, соглашусь с тобою,
Но идеалом женской красоты

Всегда была Луна. Не очевидно?
Представь же чёрную кладбищенскую ночь:
В кромешной тьме ни зги вокруг не видно.
И лишь Луна способна здесь помочь.

И вот, взошло полночное светило.
И мягком светом, озарило вдруг
Надгробья, обелиски и могилы,
Кресты... Но что за странный звук?

Скребётся кто-то, будто  из могилы ...
Потом зловеще ухнула сова.
Вдруг - дикий хохот! И, что было силы,
Я бросился бежать. Но вот сперва

Взглянул но небо и остановился.
Теперь, свою судьбину не кляня,
Я полюбил весь мир, всё принял и смирился.
И вурдалаки скушали меня.