В кровь стёрты руки работяг -
Хватило бы на хлеб,
А самолётики летят
По лучшему из неб.
Дороги плиточкой мостят,
Бордюрам - нет числа,
А самолётики летят -
Над выжженным дотла.
В какую - то другую жизнь,
То в Лондон, то в Париж,
А ты, Рассеюшка, держись,
Пока не догоришь.
Тут стройки века - как грибы,
И яхты, и дворцы,
Тут недосуг считать гробы,
В которых спят бойцы.
И слёзы горькие сирот,
И скорби матерей,
Всё поглощает жадный рот
Разъевшихся зверей,
Которым выгодна война
И Каина печать.
А наша общая вина -
Её не замечать.
А самолётики летят
Куда - то в мир иной,
И веет полосатый стяг
Над гибнущей страной...
А самолётики летят
© Copyright: Татьяна Вендер, 2026
Свидетельство о публикации №126060402494
Свидетельство о публикации №126060402494
Рецензии
