Священник

Тысяча девятьсот пятьдесят третий год, поздний вечер.
Церковь на окраине, приглушенный свет.
Прихожане ушли, только кот на лавке греется.
Священник отец Александр, вот он, портрет.

Спина немного сгорблена, тяжелый груз лет.
В руке Евангелие, слова, что жизнь ведёт.
И мелкий, сухой шрифт, изъеденный червями бед.
Но в сердце яркий огонек, что не умрёт.

Он видел много, годы войн, разрухи, страха.
Детей крестил, и провожал в последний путь.
Шептал слова, чтоб боль унять, что терзала взмахом.
И утешал, пытаясь смысл нащупать.

На службу приходил, спокойно, без спешки.
Дыхание ровное, ладони чуть дрожат.
Проверил свечи, у брал со стола ветошки.
И начал петь, слушая, не можешь не впитать.

В его словах негромкая, но твердая наука.
Не показная праведность, не страсть пустых речей.
Простое дело, ежедневная работа.
Найти в душе надежду, угасив в ней чертей.

Он не герой из книг, он просто человек.
Своими сильными руками помогал.
А вера это труд, это судьба, навек.
Священник это жизнь, что здесь, среди нас, бывал.