Дураки умирают по пятницам—
Не по будням,не в праздничном бреде,
А в тот час,когда воздух от пятен
Отхаркается в солнечном свете.
Им казалось,что мир—это шутка,
Что за гранью—кромешное счастье,
И последняя,жутка та минута,где время—запястье.
В понедельник—работа и скука,
Вторник—кровавые руки,скандалы,
Среда—всё по новой,опустошаем стаканы.
Четверг—тишина,что гниет под обоями,
Нервы—в ладонях скрученной нитью,
А пятница—бритвой и кровью,и болью,
И воздух,пропахший забытой молитвой.
Дураки умирают по пятницам
© Copyright: Павел Тулынин, 2026
Свидетельство о публикации №126060401278
Свидетельство о публикации №126060401278
Рецензии
