Мои стихи

Мои стихи, неровные,  порой колючие и корявые,
На обе ноги,  стыдясь и смущаясь, хромающие,
Вихрастые, лысые, как ангелок – кучерявые,
Не набивающиеся никому в попутчики и товарищи.
Пронзительные,  до слез искренние и настоящие,
Нестройные, тяжелые, излишне заумные,
С претензией называться чем-то все-таки стоящим,
Не по годам безрассудные, пустые, неумные.
Злые и едкие, пахучие , как кислота,
Изломанные, как тени от веток тополя,
Кричащие шепотом: «Вот она рядом – красота!...
А вы не заметили, прошли мимо, прохлопали…»
Неловких  моих читая  – где-то женщина тихо плачет
Шепча: «Откуда он знает, что у меня все так и было?»
Они для нее стали вдруг, неожиданно, что-то значить.
Ведь она, как и все мы, кого-то когда-то любила.
Мои стихи – птенцы, летать только учащиеся,
Рвущие порой мое сердце в клочки и на части,
Какими бы они не были : удачными, неудачными-
Писать их – терзания, радость, мука  и счастье.
Стихи мои – без рифмы, без ритма, без музыки,
Чем-то таинственным, что внутри них, наполненные и томимые
Учат меня недостающему качеству – мужеству.
Они ведь – дети мои, потому и бесспорно - любимые.
Вот как-то так.
03.06.26