Серёга - сварщик

Если мы перестаём делать глупости,
значит мы уже состарились

Эрих Мария Ремарк



Тут как – то позвонил Серёга - сварщик:
 - «Привет, давно тебя не видел в гаражах…»
Смотри - ка, жив курилка – поддавальщик,
А я уж думал, всё, не при
делах

Похоже, правда, я замоховел
Таблетки, витаминчики в драже…
Прожить сто лет, наверно, захотел
Лет десять не был
в гараже

Гараж для мужика - это святое
Как мерило мужицкой древней сути
Не заменить его, на что – то на другое,
Как вместо пороха насыпать
разной мути

Забыть гараж – есть точка невозврата
И чтобы избежать такой потери,
На трубный зов гаражного собрата
Открою окна, распахну
все двери!

И пусть ворвётся северный сквозняк,
Карнизы хлипкие со стен срывая!
Пусть шторы треплет наперекосяк,
На подвиги ночные
призывая

И пусть летят по небу парусами,
Приветствуя, забытых мною «гаражан»
Серёгу - сварщика, с нелепыми усами,
И носом, как помятый
баклажан

Я брошу всё, к Серёге полечу,
Бутылку прихватив дешёвой водки
На всякий случай для закуски захвачу,
Початый хвост, не молодой уже
селёдки

 - «Привет гараж!
Привет «сварной» Серёга!
Да сам не знаю, где я был…
Ты здесь живёшь? Твоя берлога?
Жена сказала, что
дебил?»

Нальёт Сергей, откроет банку,
Грибов, домашних помидоров, огурцов,
И души распахнутся наизнанку,
И будем песни петь, не зная
слов…

Потом, как молния, наступит счастье!
И водка тут, конечно, не причём
Накроет гениальность в одночасье,
Ослепит просветление
во всём

Под утро примостимся на фанерку,
Про ворона, про чёрного, споём
И Музу, прихватив, пенсионерку,
Мы полетим!!!
Над городом
втроём!

И будем ночью мы летать, летать…
Над сонными домами, над заливом
Стихи друг другу пафосно читать,
И звёзды собирать, с серебряным
отливом

А утром рано, приземлясь в сарае,
Глотнём сто грамм, на посошок
В похмельном, поэтическом «раздрае»,
Я сочиню талантливый
стишок

И принесут стишок мой, поэтессе,
Какой – то гениальной, почитать
И охренеет критик, в феминистском стрессе,
Про мерзость скажет, и
Япону мать

И, пусть, не вспомню, что было вчера,
Но по вторичным, признакам я чую –
Что только в гаражах бывают вечера,
Поэзии великой…
Мне – б
такую…

А бабе, «вумэн» - критику, скажу:
 - «Не получается писать стихов фартовых?
Ну, приходи с бутылкой, к гаражу
Стихов немерено, там, в банках
трёхлитровых»