Закуталась река хрустальным покрывалом,
Сковала бег своих свободных вод.
По берегам, в оцепенении усталом,
Кусты и ивы замерли мертво.
Нет пенья птиц вокруг. Но ведь река дышала...
Мороз нам предвещает Рождество.
Поля белеют, в подчиненьи ветра шквала...
Вдали торопит время волчий вой.
Но не река — быть может, я, седой всё дальше,
Бреду, засыпанным в снегу пути...
Из жизни голос волка убирает фальши,
Несёт мне воды, что весной чисты.
Но не река
© Copyright: Михаил Амбражевич, 2026
Свидетельство о публикации №126060307220
Свидетельство о публикации №126060307220
Рецензии