Сон

Каждый день мне снится один и тот же сон, в нём я смотрю на свет и плачу. в этом мире я, как будто бы псион, что несёт по жизни тяжкую удачу.

Я брожу в тумане призрачных аллей, слышу шёпот ветра в кронах старых сосен. в этом сне я с каждым днём ещё слабей, и мой путь к теплу и солнцу был несносен.

Я стою один на выжженной земле, где надежды — лишь осколки хрупкой глины. свет играет бликом в утренней росе, но мои шаги безмолвны и невинны.

Я не знаю, кто зажёг тот маячок, что меня зовёт из сумрачной печали. он — мой самый долгожданный свет, что в конце пути мне руки целовал.

Но чем ближе я к сиянию иду, тем темнее тень моя за мной крадётся. свет дарует мне спасенья череду, но душа от новой боли разобьётся.

И во сне, и наяву я жду ответ: для чего мне этот свет дарован свыше? или это лишь спасительный корвет, что меня уводит в глубину и тиши?

Я смотрю на свет. и плачу. и молчу. словно в этом мире больше нет спасенья. вновь проснусь — и снова боль свою влачу, жду я снов ночных, как горького забвенья.