Сперва — ни строчки, тишь да гладь,
Чернилам незачем блистать.
Вдруг сквозняком — она у плеч,
Шепнёт, заставит сердце жечь.
Слова-занозы, ритм в крови,
То гнев, то приступы любви.
«Пиши», — зудит ночной пчелой,
Лишая разума игрой.
И вертишь фразу, рвёшь листок,
Пока в строке не вспыхнет ток.
А только точку ставишь — миг…
Стих. И от музы — только вскрик.
Ремесло
© Copyright: Владимир Александрович Журавлев, 2026
Свидетельство о публикации №126060306948
Свидетельство о публикации №126060306948
Рецензии