Дома растут секвойями до неба.
Но я ходил в их чаще – там смурно.
Стоят без корня, шатко, однодневно,
Как на торцах костяшки домино.
Их семена, созревшие в коробках,
Рассеянны, бездумны и пусты,
И в планах, восхитительно коротких,
След прошлого давно уже простыл.
Спокойно там – не знаю, почему так –
Где ветхость правит немощной рукой.
Где в слякоти следы коров и уток,
И сельский дух в застройке городской.
Скелеты тракторов и складов древних
Лежат, не погребённые никем,
И город обращается в деревню
За кувырок через клинок в пеньке;
Краса нестройных улочек неброска,
Гром времени текущего далёк.
Где корни дома, взрыв асфальт отмостки,
Невидимо проходят под землёй.
Past imperfect
© Copyright: Иноземцев Роман Евгеньевич, 2026
Свидетельство о публикации №126060304590
Свидетельство о публикации №126060304590
Рецензии
