В преддверии XXI века

Скажу я вам, поверите ли вы,
Что мы несчастнее поэтов старины!
Не потому, что рядом много тьмы,
Излишества и просто суеты.
Ведь раньше этого добра хватало,
И даже больше нашего бывало,
Не потому, что сердца чистый свет,
Тогда был ярче, вовсе нет.
Хотя его всё реже стали видеть:
Чем больше города, тем чаще могут вас обидеть…
Нет не о том, скажу я вам
Грущу, что нет раздолья дуэлянтам.
Сейчас такие забияки
Пускают только так бумажные ножи для драки
Смертельны раны, ведь ножи
Пропитаны отравой тишины.
Так может дело в недоделках,
Гнилого запада проделках?
Нет. Если век назад смотреть
Тогда французы были в моде,
Счас итальянцы – тот же запад, вроде….
Не потому, что мы писать вдруг стали хуже?
Там поиск форм, там шире, тут поу;же…
Здесь не о том, а тут не тот типаж.
Вы молоды еще. У вас какой литстаж?
Тогда поэт короткой жизнью жил,
Зато все то что он творил,
Пусть переписанное от руки
Читали армии, полки!
А еще раньше взять, тогда:
Сам царь боялся бунтаря.
Читать стихи, казалось им
Оружием, а не слепым
Переливанием словес
Что б поиметь побольше вес,
В союз писателей засесть
И променять огонь на лесть.
Нет. Понял я.
Почему огонь души так еле тлеет в наши дни:
Тому причина полный штиль
Как позолоченный наполовину шпиль
Не отражая Солнца луч, теряется на фоне туч.
А ветры дуют, когда век
Рождается, а
А с ним и новый человек.