Плащи

Мы накинем плащи на сырые одежды,
Проливные дожди третьи сутки в строю.
То, что будет ещё или что было прежде,
Не расскажет никто, в том суровом краю.

И на мокрые плечи ложится усталость:
Изнуряют походы, дислокации мест,
Нам бы передохнуть, только самую малость
И мы будем готовы шагать до небес.

Не хватает тепла, а кому-то покоя,
Кто-то просто уйдёт улыбнувшись взамен,
Мы себя берегли для последнего боя
И для тех, бесконечно больших перемен.

Здесь на этой земле всё живое уходит,
И листва не растёт на горелых стволах,
И холодный свой взгляд смерть от нас не отводит,
Но мы дальше идём потерявшие страх.

Проливные дожди к нам спускаются с неба,
И пытаются смыть всю проникшую боль.
Но та боль проросла в нас так сильно и крепко,
Что её до конца мы проносим с собой.

Мы теряем себя, и увы, безвозвратно,
И, где хочешь ходи, и где хочешь ищи.
Нам сырые одежды носить безотрадно,
И уже не спасают от ливней плащи.