Пишу стихи

Случилось, - я стихи пишу.
Откуда это? Непонятно.
Печалю, радую, смешу.
То нудно, то весьма занятно.

Пишу стихи про жизнь свою.
Или про тех, о ком известно.
Не «Что увижу, то пою»,
А чтобы было интересно.

Чеканю чувства на бумагу.
Доверил смысл карандашу.
Ретивых слов призвал ватагу.
И с упоением пишу.

Сюжет, история, развязка.
Где подбелить. Где подмарать.
Где быль. А где-то даже сказка.
Случается слегка приврать.

Пишу стихи, чтобы делиться,
Крупицею своей души.
Когда желаю с чем-то слиться.
Когда мне шепчется: «Пиши».

Когда вербально не могу,
Свои идеи объяснить.
Когда я что-то берегу,
Пытаюсь что-то сохранить.

Когда какая-то стезя,
Моё сознанье темой мучит.
Когда мне не писать нельзя.
Когда мой стих меня же учит.

Канва откуда-то берётся.
В обнимку с рифмою приходит.
Как-будто Чёрт во мне смеётся,
А Бог моей рукою водит.

Порой меняются местами.
Так развлекаются наверно.
И тексты пахнут - то цветами,
А то припахивают скверно.

Покорно с этим примирился.
Пишу всё то, что чешет Муза.
Проникся, сдался, покорился.
И не писать теперь - обуза.

Как-будто новый мир мечтаю,
Открыть ещё одной планетой.
В двух измереньях обитаю.
И жизнь в стихах понятней этой.

Я с детских лет стихи пишу.
То слишком быстро. То натужно.
Я так молюсь. Я так грешу.
Мне это для чего-то нужно.