Посвящается Борису Андрианову
Наматывала душу на смычок
Виолончель, зажатая в коленях.
И по лицу стекали горячо
Солёные дорожки искупленья.
Казалось мне, рождался каждый звук
Не из струны, натянутой упруго,
Отзывчивой движеньям ловких рук,
А там, где рождена любая мука.
О, господи, но, как же он играл!
Прислушиваясь трепетно и робко,
Застыл в углу стареющий орган,
Себя на миг почувствовав неловко.
Меж скрипок не нашлось бы ни одной,
Которая смогла бы также верно
Оставить душу полой и нагой,
И с той же остротой скользить по нервам.
Казалось мне, что каждый обертон
Взрывается под сводами собора.
Крещендо бьется в рёбрах, как псалом,
Уже без позволенья дирижёра.
И я смотрела вверх, туда, где он
Отчаянно пронзал смычком пространство.
И сердце отзывалось в унисон
Величественной Оде Ренессанса.
Ода Ренессанса
© Copyright: Дарья Лофрай, 2026
Свидетельство о публикации №126060301958
Свидетельство о публикации №126060301958
Рецензии