Первый поцелуй

Двор блевал окурками и тьмой,
расходились пьяные, как звери,
а она, продрогшая, со мной,
в свитере моём - я свято верил,

что вот оно, что это про любовь,
что меня, паршивого, заметят.
Кровь стучала в стенки, билборд
сердца тупо вспыхивал в ответе

на её молчание. Луна -
я сказал про эту ****ь луну,
как последний нищенский дурак,
будто слово вытащит струну

и она зазвенит. Она ждала.
Поманила пальцем. И во рту
у меня всё пересохло догола,
и секунду эту, на лету,

я ловил, как пёс хватает кость, -
губы, влажные, чужие, рядом.
И внутри всё рвалось вкривь и вкось:
почему я? чем я это надо?

я ж урод, я мусор, я никто,
а её хватило на меня.
И дрожал, как сорванное фото
на ветру, на кромке того дня.

Думал - вот, любовь, ты есть, ты тут,
я тебя зубами удержу.
А любви там не было. Лишь блуд полночи,
и холод, и хожу

до сих пор по этому двору
в голове - где лавка, где она.
Не любовь. Я это разберу
позже. А пока - горит луна,

и кардиган её на мне,
и слюна чужая на губах,
и я верю - пьяный, в полусне -
в то, чего и не было. Дурак.