Просит мысль становиться небом
над высотками синих слов,
солнцем быть над всеобщим склепом
заблуждений, печалей, снов.
Вижу город. Ползу на крышу.
Не на ней ли весь мир услышу?!
Там, где в качестве краснобая
вдаль прокладываю пути,
может статься, смогу тебя я
рассмотреть, опознать, найти,
ведь и ныне дороги пыла
возвращают к тому, что было.
...там, где руна толкает руну,
всеми силами явь губя,
мир, куда ни взгляну, ни плюну,
состоит из одной тебя...
вышла девушка на крыльцо...
пригляделся – твое лицо.
Хоть сей мир и встречает бранью,
пусть не в силах принять судьбу,
я по собственному страданью
за вакханкой моей гребу,
ведь у воспоминаний хилых
сохранился один затылок.
Повернулась ко мне спиною...
Окликаю, но ты, глуха,
прочь дорогою неземною,
царством проклятого стиха,
в каковом сам я тень всего лишь,
от меня целый век уходишь.
Книжный город
© Copyright: Игорь Бобрецов, 2026
Свидетельство о публикации №126060206484
Свидетельство о публикации №126060206484
Рецензии