Забытый язык

По-весеннему сказать бы слово мне,
Да забыл я майское наречье.
И рассказ, ушедший в синеве,
Мне не вспомнить, хоть расправлю плечи,
Выйду на широкую тропу,
Где стоят последние осины,
Но молчат они… и я один иду
По земле, где знойно, точно как в пустыне.

Обратиться надо бы к пескам,
Что считают время от начала,
Может, они знали языка
Мною позабытое звучанье.
Но пески, не проронив словца,
Убежали в море сквозь ладони,
Так спрошу иного мудреца —
Волны, вам внимать вовсю готов я!

Но их взгляд ответ не обещал,
Собирает ныне тучи ветром —
Потемнело. Мрак я вопрошал:
"Лишь пять строк — и ключ есть от секрета!"
И тогда как саблей по ночИ
Рассекает молния доспехи,
Вдруг на землю хлынули стихи...
И я вспомнил слог, что позабыл навеки.

Он тянулся утренним дождём,
Что неуловимо падает с прохладой,
А затем серебряным ручьём
Вдаль уносит грусть; всё расцветает садом!
Он прекрасен в огненных цветах —
Их нектар совсем не обжигает;
Я б оазис взял с собой в черновиках!
Но размок эскиз и тщетно рисованье.

А слезинки падают на сад,
Но не солоны они как волны в мёртвом море,
После мирного просвета — вновь раскат!
И стою я на тропе, что в этих строках помню.
Где же всё... мираж мне не видать;
Слышу я лишь города звучанье...
Я хотел бы всё по-майски передать,
Но язык, увы, забытый тот — молчанье.

Алексей Офтин,
30.05.2026