Смотрю на линии ладони,
Они внахлёст, глухонемы.
Без «красных линий» и агоний –
Крадутся. Выстоим ли мы?
А фронт стоит иль Землю крутит.
Жить в страхе веку довелось.
Сегодня мир – запасник ртути.
Измерить? Нет – пройдёт авось...
Он трижды бледен, трижды хрупок.
Смертельно дышится вокруг.
Ещё одна из всех зарубок
Грозит войной железных рук.
О как же вирусы живучи!
То ветер сыр, то с дымкой сер.
Никак история не учит
На стыке времени и сфер.
Судьба ли это?
© Copyright: Михаил Кохнович 2, 2026
Свидетельство о публикации №126060205716
Свидетельство о публикации №126060205716
Рецензии