С твоих уст не слетает: «Победа!», –
и ты, не поклонница бреда,
развернёшься, смеясь в капкан,
и к чему злополучное лето,
и к чему перерыв, если это
достаётся не самым похожим рукам?
С твоих уст не слетает: «Победа!»
С твоих уст не слетает: «Победа!»
И ты – не в тебе, в тебе капелька света,
брошенного сюда окном.
Я прошу, расскажите мне, Света,
поэзия ли – радость одна поэта,
грани стакана играют вином.
С твоих уст не слетает: «Победа!»
победа
© Copyright: Михаил Клеверов, 2026
Свидетельство о публикации №126060205556
Свидетельство о публикации №126060205556
Рецензии