Поэты, как звёзды, возносятся в небо...

                * * *

Поэты, как звёзды, возносятся в небо,
Когда появляются крылья у них.
Одни пролетают, подобно комете,
Другие рифмуют размеренный стих.

Одним удаются тома откровений –
О том, как любили, страдали, росли.
Другие терзаются ночью в сомненьях:
Верны ли слова, чтоб до сердца дошли.

Стихи – удивленье, отрада, спасенье –
Поэту даны, чтобы душу излить.
Но только великий, а может быть, гений,
Своими лучами достигнет Земли.



               * * *
 
 Мы песенку эту любили с тобой –
 За то, что её простота непонятна,
 За то, что грустить с нею было приятно.
 "А шарик вернулся, а он голубой..."

 Накатится жизнь, как на берег – прибой,
 И чудом удержишься в пенной стихии.
 И люди – другие, и песни – другие,
 А шарик вернулся, а он голубой.

 Живём, забывая стихи про любовь,
 Но слышится в сердце оркестрик надежды,
 И всё ещё будет, и лучше, чем прежде!
 А шарик вернулся, а он голубой!


           * * *

Пресыщенным снобам стихи не нужны –
Они уже всё прочитали.
Поэты таким угождать не должны –
Других развлечений немало.

Писать для того, чтобы кто-то сказал:
«Ну что ж, ничего, но не ново»?
Да бросьте! Пишу, потому что нельзя
Прожить без любимого СЛОВА.

Неясная мысль оживает в стихах,
Возникших в ночи ниоткуда,
И утром не верится: эта строка –
Моя? Разве это не чудо?

Любимый, родной, благодатный язык –
Спасенье моё и отрада.
Струится по жизни священный родник,
Я рада тому, что он рядом.


                * * *

Люблю гармонию в искусстве,
Люблю в стихах полёт и смысл,
Когда я сердцем понимаю:
Вот это – точно! – для меня!

Когда к картине возвращаюсь,
Стараясь выучить её,
Боясь, что больше не увижу
Такое чудо никогда.

Вот это – роскошь и отрада,
И праздник, что всегда с тобой.
И это тайное богатство
Не обесценит жадный век!

Когда играют музыканты,
А ты предвидишь каждый звук,
Который в памяти хранится –
Непостижимо для тебя, –

Ты счастлив, будто бы ребёнок,
Что ждал подарка в Новый год.
Вот это дорого в искусстве –
Когда мурашки по спине!