Говоря, заря

Просветление. Одна боль.
Когда всё это закончится.
Я не о том. Когда я умру?
Когда я умру просто?

Когда, наконец, я умру?
Листаю страницу за страницей.
Всё уходит, что во мне,
Что я. Бьют в голову.

Стреляют на войне, чтобы убить.
Чтобы постараться ещё и
Ещё из-за чьего-то приказа.
А кто защищает своё Отечество,

Те убивать врага должны,
Тоже людей. Людей.
Боксёры бьют по голове.
Человека. Больно бьют.

Эти просто обнимают,
И говорят, сейчас я тебе всё расскажу.
Покажет ещё, всё объяснит.
Пытаются унизить просто человеческое

Достоинство другого человека.
Приходят в школу, начинают
Качать права, обращаясь к учителям.
А сами ругают детей.

Этот бьёт так. Он называет
Себя папой. Или говорит, что я ему не сын.
Он даже не думает, он просто так говорит.
И ведёт себя всю жизнь вот так вот.

Свысока. Это и к моей маме отношение, и к брату,
И вообще ко всем, и опять же ко мне,
Потому что мама тоже страдает,

А она моя мама. Всю жизнь так смотрит.
И эти все тоже... На меня вот.
А я вообще люблю мою Тату.
Я люблю мою Тату.

Родители детей говорят в школе так,
Родители, учителям, я с вами поговорить хотела,
Но как просто они говорят это всё, учителям,
Дома, да вот, говорят про учителей их детей их же детям.

Что имеют в виду изначально?
Это всё мертво. Этого нет.
Но слово вызвало дождь.
А существование и человек не имеет слов и описаний.