Он больше, ночью, не побеспокоит
И новым анекдотом не взбодрит:
Он ветром нынче за окошком воет
И обжигает памятью, как спирт...
Обидно, что ни разу не приснился
И не заполнил в сердце пустоту.
Ему, чужие, в след: "Ну, вот, - допился..."
А он, "всего лишь", потерял мечту.
Не водка, а рассудок, что сомненьем
Решимости порыв крадёт у нас,
А позже добивает вдруг прозреньем:
"Увы, упущен твой последний шанс."
На смерть друга...
© Copyright: Вячеслав Сивов, 2026
Свидетельство о публикации №126060204534
Свидетельство о публикации №126060204534
Рецензии
